Por Francisca Castillo Martín
(las opiniones aquí vertidas, y las posibles responsabilidades judiciales que en este artículo se contengan, sobre mí exclusivamente recaigan)
El 20 de noviembre se producirá, si dios no lo remedia, el relevo de nuestros políticos de turno. Esos políticos que han creado el actual clima de desconfianza y de desesperanza con el que hemos de untar el pan nuestro de todos los días. La llamada a las urnas se produce en un ambiente de descreimiento sin precedentes en la historia de nuestra joven democracia. Y no es para menos. Un PSOE bajo mínimos, que intenta a la desesperada salvar la cara, mientras se deshace en decretos y normativas de última hora para echar el freno al caballo desbocado de la crisis. Y un Partido Popular menos popular que nunca, grosero y altanero, soberbio y subido a la parra de los que están haciendo leña del árbol caído antes de que caiga.
Política. Qué gran palabra. Qué grandilocuente, que esplendorosa, que bellamente iracunda. Qué festiva. Pero ¡qué vacía, señores! Los gobernantes y los aspirantes al trono del pueblo soberano -escaño senatorial para más señas- se presentan al examen sin haber hecho los deberes, y con los apuntes cogidos con pinzas para tender sus trapos sucios. Que haberlos, haylos, como meigas dicen que hay en Galicia. Los socialistas acuden a la convocatoria de noviembre como repetidores y con un temario en el que faltan ideas renovadoras y sobran recortes en costes sociales. Los populares creen tener la lección muy bien aprendida, pero no reconocen que la diferencia entre el cinco raspado y la matrícula son la imaginación y la creatividad de la que su líder carece.
Por eso, ante las puertas de los colegios electorales, los dos grandes acudirán dándose grandes golpes en el pecho, y rogando a dios que les toque en suerte la pregunta que de refilón se miraron antes de entrar en el examen: cómo tener fe en una España desolada y no morir de pena en el intento.
(las opiniones aquí vertidas, y las posibles responsabilidades judiciales que en este artículo se contengan, sobre mí exclusivamente recaigan)
El 20 de noviembre se producirá, si dios no lo remedia, el relevo de nuestros políticos de turno. Esos políticos que han creado el actual clima de desconfianza y de desesperanza con el que hemos de untar el pan nuestro de todos los días. La llamada a las urnas se produce en un ambiente de descreimiento sin precedentes en la historia de nuestra joven democracia. Y no es para menos. Un PSOE bajo mínimos, que intenta a la desesperada salvar la cara, mientras se deshace en decretos y normativas de última hora para echar el freno al caballo desbocado de la crisis. Y un Partido Popular menos popular que nunca, grosero y altanero, soberbio y subido a la parra de los que están haciendo leña del árbol caído antes de que caiga.
Política. Qué gran palabra. Qué grandilocuente, que esplendorosa, que bellamente iracunda. Qué festiva. Pero ¡qué vacía, señores! Los gobernantes y los aspirantes al trono del pueblo soberano -escaño senatorial para más señas- se presentan al examen sin haber hecho los deberes, y con los apuntes cogidos con pinzas para tender sus trapos sucios. Que haberlos, haylos, como meigas dicen que hay en Galicia. Los socialistas acuden a la convocatoria de noviembre como repetidores y con un temario en el que faltan ideas renovadoras y sobran recortes en costes sociales. Los populares creen tener la lección muy bien aprendida, pero no reconocen que la diferencia entre el cinco raspado y la matrícula son la imaginación y la creatividad de la que su líder carece.
Por eso, ante las puertas de los colegios electorales, los dos grandes acudirán dándose grandes golpes en el pecho, y rogando a dios que les toque en suerte la pregunta que de refilón se miraron antes de entrar en el examen: cómo tener fe en una España desolada y no morir de pena en el intento.
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